Rambler's Top100

Авторы
 
:: Ушелец  

Свириденко Константин Игоревич, родился в 1962 году в городе Алзамай Нижнеудинского района Иркутской области. Стихи стал писать с детского возраста. Первая публикация – в 1984 году, в г. Новополоцке, Белоруссия. В 1993 году в Мурманском книжном издательстве вышел первый авторский сборник «Образы и образа», в 2003 - сборник "Ледяная луна", издательство "Шторм", Екатеринбург.
Произведения публиковались во многих газетах и журналах разных городов России, в частности в «Уральском следопыте», «Вавилоне» - Екатеринбург,
«Первоцвет» - Иркутск, «Литературная газета» - уральское приложение, «Полярная правда» - Мурманск.
Сменил множество профессий, от монтёра пути на железной дороге до заместителя директора художественного салона, от частного таксиста в Москве до геолога на Кольском полуострове. Дольше всего – почти девять лет, проработал подземным бурильщиком на апатитовых рудниках г. Кировска Мурманской области. Являлся в то время руководителем литературного объединения «Хибины», г.г. Кировск и Апатиты.
В настоящее время проживает в г. Екатеринбурге, директор частного рекламного агентства. Увлекается автотуризмом вообще и автомобилями в частности. Не может ездить на одной машине больше года. На литературных сайтах сети Интернет известен под ником «Ушелец», часто в соседстве с реальными именем и фамилией. Имеет слабость к пиву «Lowenbrau».

E-mail: EXCLUSIVE-E@MAIL.RU

Читателей:
Warning: file() [function.file]: Unable to access count.txt in /var/spool/ftpusers/piki/ushelez/count.php on line 19

Warning: file(count.txt) [function.file]: failed to open stream: No such file or directory in /var/spool/ftpusers/piki/ushelez/count.php on line 19

Warning: fopen(count.txt) [function.fopen]: failed to open stream: Permission denied in /var/spool/ftpusers/piki/ushelez/count.php on line 22

Warning: fclose(): supplied argument is not a valid stream resource in /var/spool/ftpusers/piki/ushelez/count.php on line 25
1


:: Произведения

Стихи

  • Цикл  «Московские стихи»

:: Стихи  

* * *

 

 

Я прощаюсь с тобой...
Непокорную горечь тумана
Наливаю в граненый,
Омытый ветрами стакан
Значит, будет покой...
Это так непонятно и странно!
Значит, ветер соленый
Не высветит мне Магадан...
Значит, будет сентябрь,
Шелестящий подошвами листьев,
Значит, будет зима
Колыхаться в полярном бреду...
Значит, буду не я
Сквозь пургу пробиваться неистово?..
Жаль, не я...
Я с ума
От познанья такого сойду.

 

Героиновый лев

 

 

Пальцы опавшей листвой на кленовом столе
Слабо трепещут. Кого не калечит усталость?
Больше – не выдержать… Твой героиновый лев –
В общем-то, кот. А кошачьи… Им свойственна шалость.
Вот и мурлыкает. Искрой в широких зрачках
Воспламеняет такой осязаемый сумрак.
Сон – это слон на совсем комариных ногах,
Как у Дали… У него это, тоже, безумно!
Только масштабней. И, бренные чувства презрев,
Как заведенный, с извечной тоской автомата,
Мне улыбается твой героиновый лев,
Словно судьба… Или, с завтрашней дозой, расплата.

 

* * *

 

 

Очарованы ночью розовой
В сонном озере волны плещутся,
И шумит, и шумит березами
День полярный четыре месяца…

Нам –привычно.  Кому – экзотика?
Всяк кулик про свое болото…
Жалко, летом нельзя без зонтика,
Да и холодно нынче, что-то…

Очарованный ночью розовой,
Я стою.  Тихо волны плещутся…
Вспоминаю зиму морозную,
Ночь полярную – восемь месяцев…

 

* * *

 

 

В бокал бургундского вина
Добавьте капельку печали…
О ней молчали на причале
Две лодки, нежась на волнах,
Два дерева в нездешних снах,
Две чайки в неоглядной дали,
Одна – большая! – глубина…
Добавьте чуточку печали
В бокал бургундского вина!

 

* * *

 

 

Россия – не изнежена,
И – никуда не деться!
На перекрестках – беженки,
Торгующие детством.
Укутанные шалями,
Не по размеру боты,
Морозами ужалены –
Такая вот работа…
У попрошаек маленьких,
Снующих меж машин,
Одна мечта – про валенки
Для мерзнущей души…

 

* * *

 

 

Боже!
Если б не была игрой
Жизнь! Она ведь тем и знаменита,
Что роскошной кажется порой
Аскетичность собственного быта…
С кем делиться горечью познанья,
И кому те откровенья любы?
Не измерить горе расстояньем,
Трескаясь, «Изыди!», шепчут губы…
Боже!
Только б не было игрой,
Это все, что ты затеял с нами…
На Голгофу!
Этот путь, порой.
Наши души выбирают сами…

 

* * *

 

 

Склон мой покатый!
Покат ли?
Но докачусь я до дна!
Стон рассыпает по каплям
Смесь сигарет и вина…
Инок, седой и великий.
Ты предскажи мне судьбу!

«Перед толпой многоликой –
Хоть семи пядей во лбу…
Не переспоришь, не взвоешь,
Только взойдет темнота.
Кровью своею умоешь
Лобные наши места…»

Славься, « сияюща в свете…!!!»*

Загнанным волком мечусь…
Склон мой на этой планете
Очень покатый.
Качусь!

*- цитата из «оды на восхождение на престол императрицы Анны», М.Ломоносов

 

 

* * *

 

 

Ох, не спится!
Лежу да ворочаюсь.
Давит, давит
Ворчливая ночь!
И кровать –
В общем,
Штука непрочная...
Мысли – прочь!
Да куда там...
Невмочь.
А подушка тверда...
Поменять ее!
Износилась,
За множество лет,
Как душа.
Все опять
По понятиям!
Под подушкою,
Вновь,
Пистолет.

 

* * *

 

 

Белое, белое, белое.
Стылое поле, свежее…
Что ж ты, моя несмелая,
Мечешься между… между…
Всё междометия, милая!
Лопнувший шарик времени.
Только гремит постылая
Осень. И сыплет семя
С трав луговых, некошеных,
С белых цветов немятых…
Милая, ты хорошая,
Волосы пахнут мятой.
Только изгой я, милая!
Сам я в метаньях между…
Горе моё бескрылое,
Крест над моей надеждой…

 

* * *

 

 

Который день печалится гроза,
В глаза врезаясь проблесками молний.
И день кричащей сыростью наполнен.
И в картах не открылось два туза…
Сижу, гадаю, и тревожно мне.
Да кто же знал, что в этой Аргентине
Оставленная родина настигнет
Оставшихся в серебряной стране…

Тетрадкой в клетку Буэнос-Айрес
Исполосован мокрою рекламой,
И пальмы поклоняются нам плавно,
Но на Москву откладывают рейс.
Латинский говор оседает в нас,
Хотя средь эмигрантов он не в моде,
И не хватает двух тузов в колоде,
Не сходится, не сходится пасьянс.

Над Аргентиной ржавая гроза,
И океан, и небо – порыжели,
А я не понимаю, неужели
Я так и не открою два туза,
И буду жить в серебряной стране,
Впитав в виски серебряные пряди,
И слов я русских не услышу за день.
И буду видеть Родину во сне.

Так перестань печалиться, гроза,
Хотя б на час отстань от Аргентины,
И мы взлетим в щемящем небе синем,
Глубоком, как славянские глаза.
И распахнется Родина для нас,
Как будто мы не уезжали, вроде,
И вытащатся все тузы в колоде,
И сложится, и сложится пасьянс!

 

* * *

 

 

Нанизав магазинов бусины
В четки улиц, в шоссе абак,
Я иду по аллее узенькой:
Поводырь бродячих собак!

Это что же такое, стая?
Блеск клыков – как тогда, клинков…
Словно книгу опять листаю
Память, брошенную в альков.

Что ж. Наверное, я – не первый,
А в конце аллеи – метро.
Взять вина, успокоить нервы,
А собаки чуют добро…

 

* * *

 

 

Этот закат…
Пеною розовой с губ собаки с простреленным легким
На замороженные, к небу приклеенные на юго-востоке
Облака,
Светится, так
Мягко и злобно, как будто нахлынуло сонмище крыс,
Серых, вертлявых, голодных и ждущих, что скатится вниз
Этот закат.
Ну а пока –
Палец совсем деревянный, не чувствует нежный,

обученный таять, курок,

В видоискателе чутком, за крестиком:

как же там весело – есть огонёк!

Нет огонька…

 

* * *

 

 

Ты поверь, я вспорхну, взлечу я,
Вверх, в раззявленную бирюзу,
Только вот, чуть-чуть поврачуюсь
От заноз, здесь, на самом низу...

Ты прости, я ввязался в драку,
Ну, дурак, не кори меня!
Я и в детстве был забиякой,
Вот и буду, до судного дня!

Ну, не самый здоровый... Что же?
Мне до этого нет забот:
Разрывает любую рожу,
На клочки! - разъяренный кот!

Подожди... Подойдет настроенье...
Видишь, ветер снежинки взвил?
Вот и я так - настрою вены
И для жизни, и для любви...

Мы с тобою проложим тропы
В мир, где нету обид и слез,
А пока...
Я врачую жопу,
Пострадавшую от заноз.

 

* * *

 

 

Балдахин цветной вышит пяльцами,
И под пальцами – так шершав!
А луна – цепной сучкой пялится,
Точно вышла в ночь, не пожрав…

Небо чёрное – все в наколочках,
Как в тюрьме – доходяга-вор.
Полог ночи вспороли сполохи,
Осветив наш резной забор.

Ах, картинка! И ночка – ясная!
Возле ясеня – карагач.
Только что-то злость распоясалась…
Знаешь, девочка, ты не плачь!

Ты пойми, не такой жестокий я,
Пусть живёт твой японский хин,
Но чтоб к завтрему ты заштопала
Этот ёбаный балдахин!

 


Цикл  «Московские стихи»


* * *

 

 

Налетело, как пыль, отчаянье,
Жжет – дотла!
Что тревожусь, и что печалюсь я –
Все – зола!
В старой «Вольво» мчу по Садовому
Меж реклам…
Ах, Москва!  Все в тебе по-новому!
Где ж я сам?
Я мечусь, словно пьяный маятник –
Съезд с моста.
Джип бандитский вдруг заслоняет мне
Храм Христа…
И на старых Кузьминских улочках
Мне не жить –
Я ведь рвался сюда из Мурманска
«Побомбить»
Я – таксист…
Я здесь – гость непрошеный,
Но –рулю!
Ненавижу Москву – по-хорошему! –
И люблю!

 

* * *

 

 

В каком-то переулке, видит Бог !
Остался месяц, воспаленный ложью,
И, задрожавший неземною дрожью
На берегу осыпался песок…
Течет река –Москва, неспешно, зыбко,
Тихонько, не качая корабли,
Вот только рыбаков нет на мели –
Ведь здесь не клюнет золотая рыбка!
Но не испорчен утренний туман –
Коломенское смотрится – на диво!
Как величаво, так и молчаливо,
Не вспугнутое шумом прихожан…
Как ясно утро! Светится Москва,
Потягиваясь в ласковой истоме,
 И стоит мне…
А что мне?
Я – не дома!
Я здесь - как чайка.
На таких правах…

 

* * *

 

 

Под вечер в Москве горят фонари,
Поземка – слепящей просинью…
В Кузьминках рябину клюют снегири –
Наследство от сосланной осени.
И хочется петь. А может быть – выть.
И то , и другое – лечит!
Но кто-то – не я,
И даже – не Вы
Идет, опуская плечи.
И поздно кричать.
И поздно корить.
Кто может ему помочь?
Не лучше ли так –
Гулять до зари,
И пить
Московскую ночь?
И пусть себе горят фонари,
Поземка метет колюче,
А я хочу гулять до зари,
И верить в счастливый случай!

 

* * *

 

 

Московская проститутка
Читала стихи Джалиля
И лила слезы на скатерть
Где было столько вина…
Знакомый бандит Серега
Едва не набил ей морду
За то, что она перепутала:
«Рождественского стихи…»

«Пришел хмельной майор, и медными глазами
Окинул обреченных…»

Московская проститутка,
Познавшая все болезни,
Скопила себе на яхту
И домик в Карибском бассейне

«Сгущалась мгла вокруг…»


Знакомый бандит Серега,
Ушедший в шестую ходку,
Влетел там под сто вторую –
Помилования не просил.

«И выстрела раздался резкий звук»

Оцените произведения Ушельца:


Результаты

 



:: Как стать нашим автором :.

Если Вы хотите стать нашим автором, прочитайте правила участия.

Отправить свои произведения для публикации можно при помощи специального бланка-заявления.

 

:: Как выразить отношение :.

Оценить по пятибальной шкале  творчество автора Вы можете в конце его авторской страницы.

А если Вы решили написать рецензию, отправляйтесь в наш форум "Рецензии и отзывы".

 

:: Последние темы форума :.
Страх
02 01 2007
Я умерла ПЕРВЫЙ РАЗ
vam moj privet
Желаете стать модератором?
ПОЗДРАВЛЯЕМ ИРКУТСКУЮ ОБЛА...
Поздравление Губернатора И...
Литературный конкурс «Бека...
4 ноября 2006
Добро пожаловать, Автор!
Нужен ли в Иркутске литера...
Женщина плачет. Мужчина см...
О любви

:: Реклама :.

 

 
Rambler's Top100 Каталог ресурсов Сибири
© 2004-2005 Коллектив авторов ПИКИ
Редактор сайта Миклухов М.К.
ПИКИ выражает благодарность ЗАО «Ориент-Телеком» за предоставленный хостинг