Ты знаешь кто я? Бог Шайтан.
Всегда красив и мил.
Я славлю чувства и обман,
А совесть я пропил.

Среди девиц и вдов
Ценю я лишь постель,
И для неё всегда готов
Отдать всей жизни цель.

Я в женщине ценю порок,
В мужчине идеал.
Не потому ль я так жесток,
и мой широк оскал?

Я деньги трачу в пустоту,
О славе я забыл.
Держу в плену свою мечту,
А душу я - убил.

Прощайте, верьте и ль не верьте.
Прощайте - это я вам говорю.
Всегда желали вы одной лишь смерти,
А я твердил, как нежно вас люблю.

Прощайте, я грустить не буду боле.
Есть много дел, любовь уйдёт в песок.
И вы найдёте миг для счастья и для боли,
И будет ни к чему прострелянный висок.

Прощайте же, лишь только на мгновенье
Соединились мы, соратники вражды.
Ну что ж, ищите ваше счастье в смерти,
И не просите более подачек от судьбы.

Мир накренился с подбитым крылом,
Годы давят на жалость,
Сердце пылает последним огнём,
Жить остается лишь малость.

Скоро откроются двери гробниц,
Скоро споёт пепелище,
И скрип невидимых колесниц
Потянет меня на кладбище.

Скоро? Пора? Нет, отстал я в пути,
Вряд ли увидимся вскоре.
Долго ль ещё мне осталось нести
Всё мировое горе.

Я - певец мегаполисов и площадей.
Деревенская лирика отошла в прошлое.
Я - наследник, потомок творцов идей,
Что мечтали построить одно хорошее:

Государство без рабства, без смут,
Без богов и церквей, без нищих бабушек.
Для меня их книги - словесный блуд,
А для них я - неудачный блин, иль просто оладушек.

Я замешан на крови царской семьи,
На расстрелах строителей социализма.
Я взращён на дрожжах из свободной любви,
И на страхе пред призраком коммунизма.

Бойтесь люди. Проснулся бунтарь,
Разбудили меня стыд и ханжество.
Как поэт я, наверное, будущий царь
Как разбойника на плахе моё княжество...

Рассказав о себе, я могу приступить
К описанью событий двадцать первого века,
И поверьте: не мне, и не вам осудить
Зверя в образе человека.

...А в Москве не спокойно, в Москве правят пир
Умудренные опытом бесы.
Золото, доллар, алмаз их кумир,
Жизнь и смерть не имеют веса.

Снова рвутся снаряды, пылают дома...
Что, война? Нет, опять передел территорий.
В огнь насилья попала моя сторона
С незаметной подначки торговых сословий.

И уже приграничье пылает огнём.
Где граница? Понять мне, видать, не по силам:
То ли Пушкинской площади кровавый разлом,
То ли школы бесланской кривые перила.

От афганских мечетей до чеченских дворцов
Пробивают кровавые плети.
Дети платят собой за проклятья отцов.
Что ж поделать? Они только дети...