|
|
Как по сердцу – ножом, восклицания милой округе,
деревянным убежищам скорбной
провинции той,
голубятням, подкрашенным в масть перелетной подруге,
что
зовется здесь временем года, а проще – зимой;
потому что весна занимает у
лета глоточек,
а у осени лето, свое отбирая, спешит,
и порой, удивляешься:
сколько же силы у почек,
чтоб расправиться в листья и век свой короткий
дожить?!
Здесь завалинки служат Большим и не очень театром,
драмы
прожитых лет в суть тускнеющих стекол вросли,
и степенные нравы штакетников
строятся статно,
защищая галактик семейных уклады-миры.
А вокруг –
тишина, да надменность суровой природы,
убаюканный сон зацветающих поздно
полей,
но такие под вечер порою закатятся тут небосводы,
что не надо
Италий, поскольку Сибирь мне милей!.. |
