Конечно, здесь – не райский уголок.
Но что нам их ЛондОны и Парижи?!
И изначально ты не одинок.
Вот только жалко, что друзья не пишут.

Здесь протекает царственно река.
Зовётся Ангара. Жаль не увижу
В ста километрах озеро Байкал.
Да ладно. Вот друзья опять не пишут.

Летит привет. И письмами в мешках
Забито снова брюхо самолёта.
Тоска и скука. А за ними страх
На нервы дребезжащие намотан.

Несложно набросать десяток строк
По мылу: «Как дела? Скучаю». Точка.
И, стало быть, я тоже одинок.
У всех свои проблемы, заморочки.

Сегодня потеплело. Неспроста.
На выгул по кривым осенних улиц
Как по полям тетрадного листа,
Чтоб осень вдруг проснулась-потянулась.

Вот только писем не было и нет.
Как странно. Ну, а может и не странно.
В столицах долгожданный уик-энд.
И градусы полощутся в стаканах.

А у меня привычно за окном
Садятся и взлетают самолёты.
И вьются времена веретеном,
Как будто в ожидании чего-то.

И проза ровным слоем в дневники.
Но старт всё дальше, а конец всё ближе.
Вот жалко, что не пишутся стихи.
И странно, что друзья совсем не пишут.

Иркутск
3 Октябрь 2004г.