Не мне – иному мудрено
Понять, почувствовать глубоко,
Что отдых для тебя – «окно»,
Часок-другой в цепи уроков.
Что, в этой сложной суете,
Чтобы порядок перевесил,
Ты постоянно на черте
Меж дисциплиной – и «процессом»…
А дома – некогда вздохнуть
И в кресле с книгою забыться.
Как мало вечером минут,
Чтобы спокойствием упиться!
Так чем, мой друг, тебе помочь?
Умом? Хорошей дисциплиной?
Придя домой почти что в ночь,
Ты будто прыгаешь с трамплина.
А я хочу тебя схватить,
Чтобы смягчить твое паденье.
Но ты в руках моих летишь.

Ведешь «урок без перемены».

Умен садовник! Тонкой хворостиной
На пустыре чертя грядущий сад,
Отслеживает каждую тропинку
И уж потом - аллей проводит ряд.

Вот так и слово! Слышим мы поэта -
И принимаем к сердцу ту строку,
Что нами в беспокойном сне пропета.
А сон наш вещие поэты стерегут.

Это было давно, весною.
Мне хотелось забраться выше.
Обожгла жестковатым зноем
Накаленная солнцем крыша.

Это было таким блаженством -
Загорать на подобном пляже.
И горячее воображение
Вышний город мой будоражил.

Крыши - днища судов плывущих!
Голубое бездонно море.
К горизонтам его зовущим
Уплывал флотилией город.

И уплыл. И остался этот,
Где домов неподвижны стены.
Город детства! Откройся, где ты?
Мой огромный, мой сокровенный...