Быть может, завтра все покажется игрой,
И жизнь моя останется загадкой
Для тех, кто возникает вслед за мной,
Никем не признанной, дешевой, краткой…
И знаю я, что не заполнят книг
Моим портретом  или же цитатой,
Но просто скажут: жил один старик…
(не вспомнив имя)… жил он здесь когда-то.
А мне ведь будет, впрочем, все равно.
Ведь забывают большее, чем лица:
Века свершений, покидая за стеной
Прошедших лет. Напишут  на страницах
Лишь их названья, даты и места.
А в памяти, все дальше от событий
Приходит им на  смену  пустота,
И забирает все, как  опытный грабитель…

"Ухожу... от кого и к кому же?
просто так, от себя, в никуда
разбивать каблуками лужи,
чтобы видеть на дне себя...
ухожу... по пустым тротуарам,
под спокойные звуки дождя,
под случайные жизни удары,
не надеясь, и не любя...
ухожу... жизнь - ненужная трата.
я куплю два билета на юг.
может быть, я вернусь когда-то,
но, увы, меня здесь не ждут..."
он ушел, и сомкнулись двери,
тишиною сковав уста.
стали мелочью все потери,
донимавшие иногда.
он ушел по ступенькам к небу.
ах, еще бы чуть-чуть пожить!
побывать, где он раньше не был,
задержаться... не уходить...

Дожди и метели заставят уйти,
От прошлого отказаться.
Я не смогу тебя найти,
И навсегда с тобой остаться.
Ты веришь в чудеса, а дождь
Смывает отраженье неба.
Какая ложь! какая ложь!
Что ты моей любовью не был!
Ну вот, прощай все смыто, спето,
Все снегом талым уплыло.
Прощай и помни, что я где-то...
Прощай и помни все равно!